Búho

El otro día escuché un extraño sonido, un canto que sonaba en mi balcón.

Resultó ser un simpático búho de fieltro que había decidido convertirse en el nuevo inquilino de mis camisetas.

Además, según me ha dicho, sus amigos (disponibles en varios colores) están deseosos de animar las camisetas de quién se preste.

Detrás de cada nube, de cada monte
de cada copa, de cada rama
hay búhos en la noche.

Se esconden en el humo de las pipas.
Se alimentan de malentendidos
y estrellas de neón.

En la oscuridad se pueden confundir
lo mismo con esas cenizas
que con sus sombras.

Con los faros gemelos de sus ojos
recorren parsimoniosamente
las aguas de la noche.

Y conversan con el viento.
Sollozan con la lluvia.
Se callan con el sol.

(Alberto Blanco)